Sentada em cima do muro

2011-05-18T23:34:00.000+01:00

Pela luz dos olhos teus

Quando a luz dos olhos meus
E a luz dos olhos teus
Resolvem se encontrar
Ai, que bom que isso é, meu Deus
Que frio que me dá
O encontro desse olhar

Mas se a luz dos olhos teus
Resiste aos olhos meus
Só pra me provocar
Meu amor, juro por Deus
Me sinto incendiar

Meu amor, juro por Deus
Que a luz dos olhos meus
Já não pode esperar
Quero a luz dos olhos meus
Na luz dos olhos teus
Sem mais lararará

Pela luz dos olhos teus
Eu acho, meu amor
E só se pode achar
Que a luz dos olhos meus
Precisa se casar

Vinicius de Moraes (foto de Lena Almeida)

2011-03-30T22:59:00.000+01:00

"Periclitam os grilos"
Periclitam os grilos:
a noite é nada.
Quem tem filhos tem cadilhos.
(Que quadra tão bem rimada!)

Não espere, leitor, que eu diga:
«Debaixo daquela arcada...»
Não venho fazer intriga:
versejo só - e mais nada.

Assim o terceiro verso
desta tirada
(reparou que é um provérbio?)
não significa nada.

Se a noite é nada e os grilos
não estão de asa parada,
não vou puxar, só por isso,
o fio à sua meada,

leitor que me pede a história
que já trás engatilhada,
leitor que não se habitua
a que não aconteça nada

em poesia que comece
como esta foi começada
e acabe como esta
vai ser agora acabada...

ALEXANDRE O'NEILL (foto tirada por Lena Almeida)

2011-03-05T19:36:00.000Z

Carnaval de Veneza

O meu Carnaval preferido!
(fotos tiradas da net)

2011-02-23T22:46:00.000Z

Vozes Do Mar

Quando o sol vai caindo sobre as águas
Num nervoso delíquio d’oiro intenso,
Donde vem essa voz cheia de mágoas
Com que falas à terra, ó mar imenso?…

Tu falas de festins, e cavalgadas
De cavaleiros errantes ao luar?
Falas de caravelas encantadas
Que dormem em teu seio a soluçar?

Tens cantos d’epopeias?Tens anseios
D’amarguras? Tu tens também receios,
Ó mar cheio de esperança e majestade?!

Donde vem essa voz,ó mar amigo?…
… Talvez a voz do Portugal antigo,
Chamando por Camões numa saudade!

Florbela Espanca - Trocando olhares - 17/06/1916(foto tirada da net)

Hà sempre luz ao fundo do tunel...

2011-02-07T21:50:00.000Z

Colagem 2009 Lena Almeida (Foto tirada da net)

2010-12-20T19:31:00.000Z

"Eu já fui de várias maneiras

Maneiras que não eram "eu"
Demorei a encontrar meu caminho
Trilhando caminhos que não eram o meu
Mas ao longo dos caminhos
Encontrei muitas flores
E também muitos espinhos
Descobri vários amores
Enfrentei vários temores
Pelas beiras dos caminhos
E eles foram-se fundindo
Todos numa coisa só
Os caminhos, os amores
E os temores
Tudo o que encontrei
Tentando ser o que não era

Transformou-me no que eu sou
E formou o caminho
Que finalmente era o meu."

Raul Seixas (musico brasileiro) Foto tirada por Isabel Figueiredo

Los poetas andaluces de ahora - Água Viva

2010-12-02T12:06:00.000Z

2010-11-24T22:50:00.000Z

“Nenhum homem é uma ilha, sozinho em si mesmo; cada homem é parte do continente, parte do todo; se um seixo for levado pelo mar, a Europa fica menor, como se fosse um promontório, assim como se fosse uma parte de seus amigos ou mesmo sua; a morte de qualquer homem me diminui, porque eu sou parte da humanidade; e por isso, não me pergunte por quem os sinos dobram, eles dobram por ti”

John  Donne "Meditaçoes IV"(foto tirada da net)

2010-10-08T22:15:00.000+01:00

O castelo Dunguaire (Dún Guaire) foi construído pelo Clan O'Hynes em 1520. O castelo ainda está em excelente estado de conservação. Situa-se na Baía de Galway, isolado pelo mar a uma curta distância da bonita aldeia piscatória de Kinvara. Foi posteriormente adquirido por Oliver St. John Gogarty tornando-se sede das reuniões do renascimento literário com convidados, como Yeats, George Bernard Shaw, Edward Martin. Actualmente são realizados banquetes medievais no interior do castelo todas as noites de Abril a Outubro.

Irlanda

2010-10-03T21:37:00.000+01:00


CLIFFS OF MOHER

2010-08-22T23:41:00.000+01:00

                               Esta flor só perdura um dia, mas apesar de efémera é linda!
                                                  ( foto de Lena almeida)

2010-08-05T23:09:00.000+01:00

MOCHINHOS ( foto tirada da net)

2010-07-29T23:31:00.002+01:00

Farol de El Rompido-foto de Lena Almeida

2010-07-13T00:16:00.000+01:00

Foto tirada por Lena Almeida

E ergue-se triunfante na direção do sol, efémero, vibrante de cor.

Bem vindo ao meu jardim Senhor girassol!

2010-07-05T22:06:00.000+01:00

Lino o meu irmão mais velho!

Quadro pintado a óleo pelo meu querido Pai.

(foto tirada por mim)

Venham mais 5 - O Cavaleiro e o Anjo

2010-06-23T15:52:00.000+01:00

2010-06-12T21:00:00.000+01:00

El Rompido (entrada da marina) fotografia Lena Almeida

2010-06-06T01:43:00.000+01:00

6/6/2009 Faz hoje 1 ano AMIGA ZÉ.

Saudade é por si só um poema...

Foto de Lena Almeida

2010-05-26T22:10:00.001+01:00

Sentada em cima do muro te vejo

Linda rosa cor de líquido veludo

Longínquo vai o meu ensejo

De poder aspirar o teu perfume

No meio do meu apreciado jardim

Não há outra igual, tão graciosa

Foste colhida com ternura para mim

Pelo meu amado cavaleiro andante…

poema e fotografia de Lena Almeida

2010-05-13T23:41:00.001+01:00

Explosão de cor no jardim da minha amiga Lurdes!
Fotografia de Lena Almeida

Quanto ti ho amato - Roberto Benigni

2010-05-04T22:14:00.003+01:00

2010-05-02T22:45:00.000+01:00

Mater

Tu, grande Mãe!... do amor de teus filhos escrava,
Para teus filhos és, no caminho da vida,
Como a faixa de luz que o povo hebreu guiava
À longe Terra Prometida.

Jorra de teu olhar um rio luminoso.
Pois, para batizar essas almas em flor,
Deixas cascatear desse olhar carinhoso
Todo o Jordão do teu amor.

E espalham tanto brilho as asas infinitas
Que expandes sobre os teus, carinhosas e belas,
Que o seu grande dano sobe, quando as agitas,
E vai perder-se entre as estrelas.

E eles, pelos degraus da luz ampla e sagrada,
Fogem da humana dor, fogem do humano pé,
E, à procura de Deus, vão subindo essa escada,
Que é como a escada de Jacó.

Olavo Bilac( foto antiga da minha querida MÂE)

2010-05-01T21:11:00.001+01:00

Canção Do Mar

Ó mar

Ó mar profundo

Ó mar

Negro altar

Do fim do mundo

Em ti nasceu

Ó mar

A noite que já morreu

O teu olhar

Ó mar

Ó mar profano

Ó mar

Verde mar

Em que me irmano

Em ti nasceu

Ó mar

A noite que já morreu

No teu olhar

Letra e música de Zeca Afonso (foto de Hugo Almeida)

2010-04-25T12:34:00.001+01:00

Comboio Descendente

No comboio descendente

Vinha tudo à gargalhada.

Uns por verem rir os outros

E outros sem ser por nada

No comboio descendente

De Queluz à Cruz Quebrada...

No comboio descendente

Vinham todos à janela

Uns calados para os outros

E outros a dar-lhes trela

No comboio descendente

De Cruz Quebrada a Palmela...

No comboio descendente

Mas que grande reinação!

Uns dormindo, outros com sono,

E outros nem sim nem não

No comboio descendente

De Palmela a Portimão

Fernando Pessoa (foto tirada da net)

2010-04-17T22:54:00.002+01:00

Sentada em cima do muro pensei em ti Papá, apeteceu-me chamar-te,sei que me escutas mas não ouço a tua voz, não te vislumbro!
Estás ao meu lado mas não te posso ver, sinto-te porém de uma forma cabal.
Como filha sempre mimada cresci, aprendi a defender-me e lutar a duras penas;
Aqui estou eu sempre contigo no meu coração.
Com todo o meu AMOR…..SEMPRE!
Letucha (Foto eu e o meu Pai 1958)

Milagres

2010-03-31T22:44:00.000+01:00

Ora, quem acha que um milagre é alguma coisa de especial?

Por mim, de nada sei que não sejam milagres:

ou ande eu pelas ruas de Manhattan,

ou erga a vista sobre os telhados

na direcção do céu,

ou pise com os pés descalços

bem na franja das águas pela praia,

ou fale durante o dia com uma pessoa a quem amo,

ou vá de noite para a cama com uma pessoa a quem amo,

ou à mesa tome assento para jantar com os outros,

ou olhe os desconhecidos na carruagem

de frente para mim,

ou siga as abelhas atarefadas

junto à colmeia antes do meio-dia de verão

ou animais pastando na campina

ou passarinhos ou a maravilha dos insectos no ar,

ou a maravilha de um pôr-de-sol

ou das estrelas cintilando tão quietas e brilhantes,

ou o estranho contorno delicado e leve

da lua nova na primavera,

essas e outras coisas, uma e todas

para mim são milagres,

umas ligadas às outras

ainda que cada uma bem distinta

e no seu próprio lugar.

Cada momento de luz ou de treva

é para mim um milagre,

milagre cada polegada cúbica de espaço,

cada metro quadrado da superfície da terra

por milagre se estende, cada pé

do interior está apinhado de milagres.

O mar é para mim um milagre sem fim:

os peixes nadando, as pedras,

o movimento das ondas,

os navios que vão com homens dentro

existirão milagres mais estranhos?

Walt Whitman, in "Leaves of Grass" (foto tirada da net)

2010-03-14T21:30:00.002Z

...] Chegavam às primeiras casas de Sintra, havia já verduras na estrada a batia-lhes no rosto o primeiro sopro forte a fresco da serra. E, a passo, o breque foi penetrando sob as árvores do Ramalhão. Com a paz das grandes sombras, envolvia-os pouco a pouco uma lenta e embaladora sussurração de ramagens a como o difuso a vago murmúrio de águas correntes. Os muros estavam cobertos de heras a de musgos: através da folhagem, faiscavam longas flechas de sol. Um ar subtil a aveludado circulava, rescendendo às verduras novas; aqui e além, nos ramos mais sombrios, pássaros chilreavam de leve; a naquele simples bocado de estrada, todo salpicado de manchas do sol, sentia-se já, sem se ver, a religiosa solenidade dos espessos arvoredos, a frescura distante das nascentes vivas, a tristeza que cai das penedias e o repouso fidalgo das quintas de Verão... Cruges respirava largamente, voluptuosamente. - A Lawrence onde é? Na serra? - perguntou ele, com a ideia repentina de ficar ali um mês naquele paraíso. 

Exerto dos “Os Maias” de Eça de Queiroz (foto tirada por Marta Almeida)

O Poema Original

2010-03-10T00:46:00.002Z

Original é o poeta 

que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutra pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse ao abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever em sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte
faz devorar em jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chega ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia
como se fosse mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

Ary dos Santos (foto tirada da net)

BONS AMIGOS

2010-02-28T23:19:00.001Z

Abençoados os que possuem amigos, os que os têm sem pedir.

Porque amigo não se pede, não se compra, nem se vende.

Amigo a gente sente!

Benditos os que sofrem por amigos, os que falam com o olhar.

Porque amigo não se cala, não questiona, nem se rende.

Amigo a gente entende!

Benditos os que guardam amigos, os que entregam o ombro pra chorar.

Porque amigo sofre e chora.

Amigo não tem hora para consolar!

Benditos sejam os amigos que acreditam na tua verdade ou te apontam a realidade.

Porque amigo é a direcção.

Amigo é a base quando falta o chão!

Benditos sejam todos os amigos de raízes, verdadeiros.

Porque amigos são herdeiros da real sagacidade.

Ter amigos é a melhor cumplicidade!

Há pessoas que choram por saber que as rosas têm espinho,

Há outras que sorriem por saber que os espinhos têm rosas!

Machado de Assis (imagem tirada da net)

2010-02-23T00:21:00.003Z

Os poemas são pássaros que chegam,

não se sabe de onde, e pousam no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles levantam voo, como de um alçapão.
Eles não têm repouso nem porto; alimentam-se um instante em cada par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias, no maravilhado espanto de saberes que o alimento deles já estava em ti.

( Mário Quintana )

O Bandarra

2010-02-15T22:51:00.001Z

Sonhava, anónimo e disperso,

O Império por Deus mesmo visto,

Confuso como o Universo

E plebeu como Jesus Cristo.

Não foi nem santo nem herói,

Mas Deus sagrou com Seu sinal

Este, cujo coração foi

Não português mas Portugal.

Fernando Pessoa 28/03/1930

(foto tirada por Lena Almeida)

Amizade Verdadeira

2010-01-29T22:02:00.000Z

Pode ser que um dia deixemos de nos falar...

Mas, enquanto houver amizade,

Faremos as pazes de novo.

Pode ser que um dia o tempo passe...

Mas, se a amizade permanecer,

Um de outro se há-de lembrar.

Pode ser que um dia nos afastemos...

Mas, se formos amigos de verdade,

A amizade nos reaproximará.

Pode ser que um dia não mais existamos...

Mas, se ainda sobrar amizade,

Nasceremos de novo, um para o outro.

Pode ser que um dia tudo acabe...

Mas, com a amizade construiremos tudo novamente,

Cada vez de forma diferente.

Sendo único e inesquecível cada momento

Que juntos viveremos e nos lembraremos para sempre.

Há duas formas para viver a vida:

Uma é acreditar que não existem milagres.

A outra é acreditar que todas as coisas são um milagre.

Albert Einstein (foto de tirada da net)

2010-01-13T21:53:00.000Z

Tenho Mais Almas que Uma

Vivem em nós inúmeros;

Se penso ou sinto, ignoro

Quem é que pensa ou sente.

Sou somente o lugar

Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.

Há mais eus do que eu mesmo.

Existo todavia

Indiferente a todos.

Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados

Do que sinto ou não sinto

Disputam em quem sou.

Ignoro-os. Nada ditam

A quem me sei: eu 'screvo.

Ricardo Reis, in "Odes"

Heterónimo de Fernando Pessoa (foto tirada da net)

2010-01-05T21:53:00.002Z

POEMA DA AUTO-ESTRADA

Voando vai para a praia

Leonor na estrada preta

Vai na brasa de lambreta.

Leva calções de pirata,

Vermelho de alizarina

modelando a coxa fina

de impaciente nervura.
Como guache lustroso,

amarelo de indantreno

blusinha de terileno

desfraldada na cintura.

Fuge, fuge, Leonoreta.

Vai na brasa de lambreta.

Agarrada ao companheiro

na volúpia da escapada

pincha no banco traseiro

em cada volta da estrada.

Grita de medo fingido,

que o receio nao e' com ela,

mas por amor e cautela

abraça-o pelo cintura.

Vai ditosa, e bem segura.

Como rasgão na paisagem

corta a lambreta afiada,

engole as bermas da estrada

e a rumorosa folhagem.

Urrando, estremece a terra,

bramir de rinoceronte,

enfia pelo horizonte

como um punhal que enterra.

Tudo foge 'a sua volta,

o ceu, as nuvens, as casas,

e com os bramidos que solta

lembra um demonio com asas.

Na confusão dos sentidos

já nem percebe, Leonor,

se o que lhe chega aos ouvidos

são ecos de amor perdidos

se os rugidos do motor.

Fuge, fuge, Leonoreta

Vai na brasa de lambreta.

António Gedeão (Foto tirada da Net)

Recomeça….

2009-12-30T17:43:00.001Z

Feliz Ano Novo

Se puderes

Sem angústia

E sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,

Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.

Sempre a sonhar e vendo

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças…

Miguel Torga (foto tirada por Letucha)

É Natal

2009-12-19T22:45:00.003Z

É Natal, é Natal
Tudo bate o pé
Vamos pôr o sapatinho
Lá na chaminé

Olha o Pai Natal, de barbas branquinhas
Traz o saco cheio de lindas prendinhas

Pai Natal irá trazer brinquedos para nós
Para a Zeca uma boneca, para o Zito um apito
Uma bola para saltar é o que quer o Baltazar.

É Natal, é Natal
Tudo bate o pé
Vamos pôr o sapatinho
Lá na chaminé

Baseada em "Jingle Bells".
A letra e música de "Jingle Bells" são de autoria de James Pierpont.

Esta canção foi criada em 1857. (imagem tirada da net)

Chove

2009-12-02T22:12:00.004Z

Chove…

Mas isso que importa!,
se estou abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?

Chove

Mas é do destino
De quem ama
Ouvir um violino
até na lama.

José Gomes Ferreira (foto tirada da net)

POEMA DE CANÇÃO SOBRE A ESPERANÇA

2009-11-27T16:07:00.004Z

Dá-me lírios, lírios,
E rosas também.
Mas se não tens lírios
Nem rosas a dar-me,
Tem vontade ao menos
De me dar os lírios
E também as rosas.
Basta-me a vontade,
Que tens, se a tiveres,
De me dar os lírios
E as rosas também,
E terei os lírios —
Os melhores lírios —
E as melhores rosas
Sem receber nada.
A não ser a prenda
Da tua vontade
De me dares lírios
E rosas também.

...
17-6-1929
Álvaro de Campos - Livro de Versos . Fernando Pessoa.(foto tirada por Lena Almeida)

2009-11-04T22:33:00.006Z

Sentada em cima do muro vislumbrei ao longe por detrás dos pinheiros (que se mantêm por enquanto alegremente dispostos pelo areal) um nevoeiro denso e preguiçoso que o sol tentava em vão irromper.Veio-me á ideia a lenda do Don Sebastião, que bom seria que ele aparecesse por detrás do dito (nevoeiro) e resolvesse os incontáveis problemas do nosso País “á beira-mar plantado”! Mas infelizmente, creio que ao ver o estado a que isto chegou, tornaria direitinho a adensar-se por entre as brumas do nevoeiro com os seus cavaleiros há muito ausentes…Mas eis que o Sol fez a sua entrada triunfal e enfeitiçou-me com os seus raios de sol calorosos, e assim despertei do meu estado de quase sonho e regressei á realidade!

Que agradável que é o sol e como apaga a nossa melancolia...

(Foto tirada da net)

Os Filhos

2009-09-29T13:53:00.005+01:00

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."
E ele falou:
Vossos filhos não são vossos filhos.
São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.
Vêm através de vós, mas não de vós.
E embora vivam convosco, não vos pertencem.
Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,
Porque eles têm seus próprios pensamentos.
Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;
Pois suas almas moram na mansão do amanhã,
Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.
Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,
Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.
Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.
O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força
Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.
Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:
Pois assim como ele ama a flecha que voa,
Ama também o arco que permanece estável.

Khalil Gibran Do Livro "O Profeta" Quadro de Francis Manfredi

Não te Amo / Eu te Amo

2009-08-28T16:39:00.007+01:00

"Não te amo mais.

Estarei mentindo dizendo que

Ainda te quero como sempre quis.

Tenho certeza que

Nada foi em vão.

Sinto dentro de mim que

Você não significa nada.

Não poderia dizer jamais que

Alimento um grande amor.

Sinto cada vez mais que

Já te esqueci!

E jamais usarei a frase

EU TE AMO!

Sinto, mas tenho que dizer a verdade

É tarde demais..."

Ler agora de baixo para cima:-)
Clarisse Lispector / quadro de "monica- stewart-rejoice"

Soneto do amigo

2009-08-10T22:31:00.006+01:00

Enfim, depois de tanto erro passado
Tantas retaliações, tanto perigo

Eis que ressurge noutro o velho amigo

Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado

Com olhos que contêm o olhar antigo

Sempre comigo um pouco atribulado

E como sempre singular comigo.

Um bicho igual a mim, simples e humano

Sabendo se mover e comover

E a disfarçar com o meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica

Que só se vai ao ver outro nascer

E o espelho de minha alma multiplica...

Vinicius de Moraes

Se não falas

2009-07-30T20:32:00.004+01:00

Se não falas, vou encher o meu coração
Com o teu silêncio, e aguentá-lo.
Ficarei quieto, esperando, como a noite
Em sua vigília estrelada,

Com a cabeça pacientemente inclinada.
A manhã certamente virá,
A escuridão se dissipará, e a tua voz
Se derramará em torrentes douradas por todo o céu.

Então as tuas palavras voarão
Em canções de cada ninho dos meus pássaros,
E as tuas melodias brotarão
Em flores por todos os recantos da minha floresta.

Rabindranath Tagore (foto tirada da net)

A Sombra do Vento

2009-07-20T23:14:00.007+01:00

" Nunca tinha ouvido mencionar aquele título ou o seu autor, mas não me importou. A decisão estava tomada. Por ambas as partes. Peguei no livro com extremo cuidado e folheei-o, deixando esvoaçar as suas páginas. Libertado da sua cela na estante, o livro exalou uma nuvem de pó dourado. Satisfeito com a minha escolha, voltei pelo mesmo caminho ao longo do labirinto levando o meu livro debaixo do braço com um sorriso impresso nos lábios. Talvez a atmosfera feiticeira daquele lugar tivesse levado a melhor sobre mim, mas tive a certeza de que aquele

livro tinha estado ali à minha espera durante anos, provavelmente desde antes de eu nascer."

Enxerto do livro "A Sombra do Vento "de Carlos Ruiz Zafón.

Excelente leitura sugerida pela nossa Amiga Carolina. Estou a gostar imenso!

Sonho

2009-07-14T22:29:00.003+01:00

Era um menino a sonhar
com um cavalo de cartão.
O menino abriu os olhos
e não vui o cavalinho.
Com um cavalinho branco
ele voltou a sonhar;
pelas crinas o prendia...
Assim não te escaparás!
Mal o conseguiu prender,
logo o menino acordou.
Tinha a sua mão fechada.
O cavalinho voou!
O menino ficou sério,
pensando não ser verdade
um cavalinho sonhado.
Já não voltou a sonhar.
E o menino fez-se moço
e o moço teve um amor,
e dizia à sua amada:
Tu és de verdade ou não?
Quando o moço se fez velho
pensava: Tudo é sonhar,
o cavalinho sonhado
e o cavalo de verdade.
E quando chegou a morte,
o velho ao seu coração
perguntava: Tu és sonho?
Quem saberá se acordou!

António Machado(poeta Sevilhano)

Foto tirada da net

Sentada em cima do muro...

2009-07-05T23:29:00.011+01:00

Sentada em cima do muro vejo os dias a transcorrem.

Parecem ser sempre iguais mas não são.
Cada dia há um gesto novo, novas palavras.
Tens gestos afectuosos, sorrisos alegres.
Dás-me a maravilha do teu espanto.
Olhando pelos teus olhos vejo um mundo colorido
Um mundo melhor.

(Lena)

foto tirada por mim

O EU profundo e os outros Eus

2009-06-28T22:54:00.006+01:00

NA FLORESTA DO ALHEAMENTO

"No nosso jardim havia flores de todas as belezas. . . rosas
de contornos enrolados, lírios de um branco amarelecendo-se,
papoulas que seriam ocultas se o seu rubro lhes não espreitasse
presença, violetas pouco na margem tufada dos canteiros miosótis
mínimos, camélias estéreis de perfume. . . E, pasmados por cima
de ervas altas, olhos, os girassóis isolados fitavam-nos grandemente.
Nós roçávamos a alma toda vista pelo frescor visível dos
musgos e tínhamos, ao passar pelas palmeiras, a intuição esguia
de outras terras. . ."
Fernando Pessoa 11/12 outubro, 1913 (foto minha)

Sentada em cima do muro...

2009-06-22T13:16:00.006+01:00

Sentada em cima do muro penso muito, observo sobretudo. Não me lembro de estar parada tanto tempo, é como se houvesse ausência de tempo. Aqui tudo se funde misturado em círculos que se inter-cruzam continuamente sem entender o que é um ou outro. Silêncio, paz, pensamento. O tempo afogou-se no azul anil do céu. Ao longe as pessoas parecem figurinhas de desenho animado. Vejo os seus gestos desfocados e ouço as suas vozes esganiçadas pela distância. Estão alegres e riem. Talvez estejam a partilhar histórias engraçadas uns com os outros.Que pode achar um grupo de pessoas de uma mulher sentada em cima dum muro olhando em redor? E que me interessa isso? Eles não vão tocar a minha vida. Tão pouco eu vou tocar a deles. Mas ainda assim, aqui onde nada é, parecemos ligados pelo intenso azul do céu.Agora fecho os olhos. Sou eu que estou também ali, do outro lado do muro, rodeada de gente, contando histórias engraçadas de uma outra vida que vivi.
imagem tirada da net

Nova utilidade do Photoshop

2009-06-20T15:50:00.006+01:00

Tirado da net

NÃO ESTAVAS À ESPERA

2009-06-13T14:15:00.006+01:00

P A R A B É N S

partida feita pela isabel, foto tirada pela isabel, invasão ao blog feita pela isabel
letrinha pequenina para ela não ver : )

Lai

2009-06-11T20:23:00.001+01:00

Querida amiga Zé

2009-06-07T23:48:00.009+01:00

Que a estrada se erga ao encontro do teu caminho.

Que o vento esteja sempre às tuas costas.
Que o sol brilhe quente sobre tua face.
Que a chuva caia suave sobre os teus campos.
E até que nos encontremos de novo,
Deus te guarde na palma da mão
Foto minha

Literatura

2009-06-05T21:38:00.008+01:00

A escritora norte-americana Marilynne Robinson venceu o Prémio Orange de Ficção 2009, anualmente atribuído ao melhor romance em língua inglesa escrito por uma mulher, com o romance "Home", o terceiro que publicou em 28 anos.
Segundo o jornal britânico The Guardian, a notícia da decisão unânime do júri, anunciada quarta-feira à noite, não causou surpresa, já que Marilynne Robinson, de 65 anos, é por muitos considerada uma das maiores romancistas vivas.
Notícia e foto tirada da net

O meu Portugal

2009-06-01T21:52:00.006+01:00

Meu Portugal querido,minha terra
De risos e quimeras e canções
Tens dentro em ti,esse teu peito encerra,
Tudo que faz bater os corações !

Tens o fado. A Canção triste e bendita
Que todos cantam pela vida fora;
O fado que dá vida e que palpita
Na calma da guitarra onde mora !

Tu tens também a embriaguês suave
Dos campos, da pisagem ao sol poente,
E esse sol é como um canto d’ave
Que expira à beira-mar, suavemente…

Tu tens, ó Pátria minha, as raparigas
Mais fescas, mais gentis do orbe imenso,
Tens os beijos, os risos, as cantigas
De seus lábios de sangue !… Às vezes, penso

Que tu és, Pátria minha,branca fada
Boa e linda que Deus sonhou um dia,
Para lançar no mundo,ó Pátria amada
A beleza eterna, a arte, a poesia !…

Florbela Espanca- Trocando olhares - 19/06/1916(foto tirada da net)

os Direitos Inalienáveis do Leitor:

2009-05-26T23:05:00.003+01:00

O direito de não ler.
O direito de saltar páginas.
O direito de não acabar um livro.
O direito de reler.
O direito de ler não importa o quê.
O direito de amar os “heroís” dos romances.
O direito de ler não importa onde.
O direito de saltar de livro em livro.
O direito de ler em voz alta.
O direito de não falar do que se leu.

Daniel Pennac (escritor françês). Foto tirada da net

RECOMEÇA SEMPRE

2009-05-24T22:23:00.005+01:00

Recomeça…Se puderes,

Sem  angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do  futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De  nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai  colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E  vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És homem ou mulher, não te  esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te  reconheças.

Miguel Torga – “Diário”(foto tirada por mim no meu jardim)

Candas (Asturias)

2009-05-21T21:33:00.005+01:00

Horario
Abrimos
cuando llegamos
cerramos
cuando acabamos
Y si vienes
y no estamos
Es que ya
Terminamos!

Aviso exposto em vários estabelicimentos.
Foto tirada por Mário Almeida

Passarei pela praça de Espanha

2009-05-19T11:23:00.007+01:00

O céu estará límpido.

As ruas abrir-se-ão

na colina de pinheiros e de pedra.

O tumulto das ruas

não mudará esse ar parado.

As flores das fontes

salpicadas de cores

abrirão os olhos como mulheres

divertidas. As escadas

os terraços as andorinhas

cantarão ao sol.

Abrir-se-á aquela rua,

as pedras cantarão,

o coração baterá em sobressalto

como a água nas fontes -

será esta a voz

que subirá as tuas escadas.

As janelas saberão

o odor da pedra e do ar

matinal. Abrir-se-á uma porta.

O tumulto das ruas

será o tumulto do coração

na luz extraviada.
Cesare Pavese ( Foto tirada da Net)

2009-05-16T23:16:00.001+01:00

Não ser ninguém a não ser você mesmo, num mundo que faz todo o possível, noite e dia, para transformá-lo em outra pessoa, significa travar a batalha mais dura que um ser humano pode enfrentar; e jamais parar de lutar.
E.E. Cumming (gif da net)

Ode a um dia feliz

2009-05-13T22:41:00.004+01:00

Desta vez deixai-me ser feliz
não aconteceu nada a ninguém,
não estou em nenhum sítio,
acontece somente que sou feliz,
de coração plano,
quer andando, dormindo ou escrevendo.
Que hei-de eu fazer, sou feliz...

Pablo Neruda (Foto tirada por mim no meu jardim)

Utopia

2009-05-10T17:54:00.006+01:00

Cidade

Sem muros nem ameias
Gente igual por dentro
gente igual por fora
Onde a folha da palma
afaga a cantaria
Cidade do homem
Não do lobo mas irmão
Capital da alegria

Braço que dormes
nos braços do rio
Toma o fruto da terra
E teu a ti o deves
lança o teu
desafio

Homem que olhas nos olhos
que não negas
o sorriso a palavra forte e justa
Homem para quem
o nada disto custa
Será que existe
lá para os lados do oriente
Este rio este rumo esta gaivota
Que outro fumo deverei seguir
na minha rota?

Zeca Afonso / imagem tirada da net

Fizeram os dias assim

2009-05-06T00:39:00.005+01:00

Por mais que larguem os braços

Por mais que soltem amarras

E que se tapem as covas

Por mais que rasguem os quadros

Por mais que queimem as leis

E que os costumes esmoreçam

Por mais que arrasem as feras

E que os papões arrefeçam

E que as bruxas se convertam

Por mais que riam as caras

E que ternura se esqueça

Por mais que o amor prevaleça

Vocês

Fizeram os dias assim!

Não nos venham pedir contas

Não venham pôr-nos regras

Sabemos que os nossos dias

Não vão ser gastos assim!

Luís Represas (Quadro de Chagal)

Aula da Teresinha

2009-05-04T17:22:00.002+01:00

Trabalho feito por mim na aula!!
Acho que ficou giro.

Dia da Mãe

2009-05-03T11:06:00.005+01:00

Minha Mãe, tu és um ribeirinho de águas mansas com novos afluentes de ternura,
Dia após dia a inundar de amor, de sortilégios, de estrelas, a vida que me deste:
Sonho e Aventura!
Mas eu quero ainda, Mãe:
Depois dos teus caminhos percorridos, por entre margens verdes - verde calma - Sejas um fresco estuário
Em toda a minha Alma!
A. Sousa Freitas
Foto de familia (eu e a minha saudosa Mãe)

Verdes são os campos

2009-04-27T22:49:00.005+01:00

Verdes são os campos,

De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.

Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
Vosso pasto tendes,
De ervas vos mantendes
Que traz o Verão,
E eu das lembranças
Do meu coração.

Gados que pasceis
Com contentamento,
Vosso mantimento
Não no entendereis;
Isso que comeis
Não são ervas, não:
São graças dos olhos
Do meu coração.

Luís de Camões
Foto tirada da net

2009-04-17T23:05:00.004+01:00

Uma gaivota

"... lá ao fundo, sozinho, longe do barco e da costa, Fernão Capelo Gaivota treinava. A trinta metros da superfície azul brilhante, baixou os seus pés com membranas, levantou o bico e tentou a todo custo manter suas asas numa dolorosa curva. A curva fazia com que voasse devagar, e então sua velocidade diminuiu até que o vento não fosse mais que um ligeiro sopro, e o oceano como que tivesse parado, abaixo dele. Cerrou os olhos para se concentrar melhor, susteve a respiração e forçou ... só ... mais ... um ... centímetro ... de ... curva ... Mas as penas levantaram-se em turbilhão, atrapalhou-se e caiu.
...mas Fernão Capelo Gaivota - sem se envergonhar, abrindo outra vez as asas naquela trêmula e difícil curva, parando, parando ... e atrapalhando-se outra vez! - não era um pássaro vulgar."

Exerto do livro Fernão Capelo Gaivota de Richard Bach

foto de Chris Krog

Morre Lentamente

2009-04-13T21:32:00.010+01:00

Morre lentamente quem não viaja,quem não lê ,quem não ouve musica,

quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destroi o seu amor proprio ,quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito ,repetindo todos os dias o mesmo trajeto,quem não muda de marca , não se arrisca a vestir uma nova cor , ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televião o seu guru.
Morre lentamente quem evita uma paixão,quem prefere o negro sobre o branco,e os pontos sobre os iss em detrimento de um redemoinho de emoções, justamente as que resgatam o brilho nos olhos, sorrisos dos bocejos,corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho , quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente, quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da chuva que cai

incessante
Morre lentamente quem abandona um projeto antes de iniciá-lo , não pergunta sobre um assunto que desconhece ou não respondem quando lhe indagam sobre algo que sabe.
Evitemos a morte em doses suaves, recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior que o simples fato de respirar.
SOMENTE A PERSEVERANÇA FARÁ COM QUE CONQUISTEMOS UM ESTÁGIO ESPLENDIDO DE FELICIDADE.
Pablo Neruda

fotografia tirada por Lena Almeida.

Mona lisa

2009-04-08T02:35:00.005+01:00

De que ri a Mona Lisa?

Estou na sala Da Vinci, no Louvre. Aqui penetrei encaminado por uma seta que dizia "Sala Da Vinci". É como se fosse uma indicação para uma grande avenida no trânsito de uma cidade. Não que a seta seja apelativa ou extraordinária. Mas reconheço que nela está escrito implicitamente algo mais. É como se sob aquelas letras estivesse escrito: "Preparem o seu coração para um encontro histórico com a Gioconda e seu indecifrável sorriso". E tanto é assim que as pessoas desembocam nesta sala e estacionam diante de um único quadro - o da Mona Lisa.
Do lado esquerda da Gioconda, dezesseis quadros de renascentistas de primeiro time. Do lado direito, dez quadros de Rafael, Andrea del Sarto e outros. E na frente, mais dez Ticianos, além de Veroneses, Tintorettos e vários outros quadros do próprio Da Vinci.

Mas não adianta, ninguém os olha.
Estou fascinado com este ritual, E escandalizado com o que a informação dirigida faz com a gente. Agora, por exemplo, acabou de acorrer aos pés da Mona Lisa um grupo de japoneses: caladinhos, comportadinhos, agrupadinhos diante do quadro. A guia fala-fala-fala e eles tiram-tiram-tiram fotos num plic-plic-plic de câmeras sem flash. Sim, que é proibido foto com flash, conforme está desenhado num cartaz para qualquer um entender.
E lá se foram os japoneses. A guia os arrastou para fora da sala e não os deixou ver nenhum outro quadro. E assim as pessoas vão chegando sem se dar conta de que sobre a porta da entrada há um gigantesco Veronese, Bodas de Caná. É singularíssimo, porque o veneziano misturou a festa de Caná com a "última ceia". Cristo está lá no meio da mesa, num cenário greco-romano. O pintor coloou a escravaria no plano superior da tela e ali há uma festança com a presença até de animais.
Entrou agora na sala outro grupo. São espanhóis e italianos. "Veja só os olhos dela", diz um à sua esposa, exibindo o original senso crítico. "De qualquer lado que se olha, ela nos olha", diz outro parecendo ainda mais esperto. "Mas, que sorriso!", acrescentou outro ainda. E se vão.
Ao lado esquerdo da Mona Lisa reencontro-me com dois quadros de Da Vinci. Mas como as pessoas não foram treinadas para se extasiar diante deles, são deixados inteiramente para mim. São A Virgem dos Rochedos e São João Batista. Este último me intriga particularmente. É que este São João assim andrógino tem uma graça especial. E mais: tem o rosto muito semelhante ao de Santa Ana, do quadro Santa Ana, a Virgem e o Menino, no qual Freud andou vendo coisas tão fantásticas, que se não explicam o quadro pelo menos mostram como o psicanalista era imaginoso.
Chegou um bando de garotos ingleses-escoceses-irlandeses, vermelhinhos, agitadinhos, de uniforme. Também foram postos diante da Mona Lisa como diante do retrato de um ancestral importante. Só diante dela. O guia falava entusiasmado como se estivesse ante o quadro de uma batalha. E ele ali, talvez, achando graça da situação.
Enquanto isto ocorre, estou enamorado da Belle Ferronière, do próprio Da Vinci, que embora possa ser a própria Mona Lisa de perfil, ninguém olha.
Chegou agora um grupo de jovens surdos-mudos holandeses. Postaram-se ali perplexos, o guia falou com as mãos e foram-se. Cheou um grupo de africanos. E repete-se o ritual. E ali na parede os vários Rafaéis, outros Da Vincis, do lado esquerdo os dezesseis renascentistas de primeira linha, do lado direito os dez quadros de Rafael, Andrea del Sarto e outros e na frente mais dez Ticianos, além dos Veroneses, Tintorettos etc., que ninguém vê.
O ser humano é fascinante. E banal. Vêm para ver. Não vêem nem o que vêem, nem o que deviam ver. Entende-se. Aquele cordão de isolamento em torno da Mona Lisa aumenta sua sacralidade. E tem um vigia especial. E um alarme especial contra rouba. Quem por ali passou defronte dela acionando sua câmera, pode voltar para a Oceania, Osaka e Alasca com a noção de dever cumprido. Quando disseram que viram a Mona Lisa, serão mais respeitados pelos vizinhos.
Mal entra outro grupo de turistas para repetir o ritual, percebo que Mona Lisa me olha por sobre o ombro de um deles e sorri realmente.
Agora sei do que ri a Mona Lisa.

Affonso Romano de Sant'Anna 12.4.89

Publicado por Lena Almeida

O milagre do pão ou receita para fazer Poema

2009-04-05T21:41:00.005+01:00

Para fazer o poema
é preciso pôr a mão na massa.
Escolher os ingredientes:
As palavras na medida certa
Trigo e fermento
para o poema crescer.
Uma pitada de sal não pode faltar.
Açúcar, um pouquinho só:
dos açucarados devemos ficar longe.
Mas há poema doce e de sal,
Sovado, light, integral.
Capriche na forma e evite as formas.
Não enfeite demais,
No miolo está o valor do poema.
Mexa, remexa, trabalhe bastante.

É preciso comer o pão que o diabo amassou,
Mas não deixe o suor à vista.
Pequenos cortes darão vida
e consistência.
Quando estiver pronto,
deixe-o descansar na gaveta.
Não há forno para poema.
É no calor do leitor que crescerá.
Muitos dizem que ele não é necessário,
mas a alma precisa comungar com a poesia.
No poema a hóstia será consagrada
e o pão nosso virá a cada dia.
Augusto Sérgio Bastos

Publicada por Lena Almeida

Por vezes

2009-03-31T21:20:00.010+01:00

Por vezes parece-me que o tempo não passa ou passa lentamente. Tudo muda, das pequenas às grandes coisas. Parece que tudo me desliza por entre os dedos, como a areia, se apertar um punhado de areia molhada ela parece permanecer na palma da minha mão, mas quando o sol surge com o seu calor ela seca e transformada em pequeníssimos grãos desaparece por entre os meus dedos qual ampulheta.
Ápices, sorrisos, palavras, promessas, jogos, prantos…grãozinhos desliza tudo lentamente. Tudo!!

Fotografia tirada por Lena Almeida

Não Sei o que É Conhecer-me

2009-03-30T00:22:00.008+01:00

Não sei o que é conhecer-me. Não vejo para dentro.
Não acredito que eu exista por detrás de mim.

Alberto Caeiro, in "Fragmentos"
Heterónimo de Fernando Pessoa /fotografia tirada por Lena Almeida

Balada para uma velhinha

2009-03-27T23:52:00.005Z

Num banco de jardim uma velhinha

está tão só com a sombrinha
que é o seu pano de fundo.
Num banco de jardim uma velhinha
está sozinha, não há coisa
mais triste neste mundo.
E apenas faz ternura, não faz pena,
não faz dó,
pois tem no rosto um resto de frescura.
Já coseu alpergatas e
bandeiras verdadeiras.
Amargou a pobreza até ao fundo.
Dos ossos fez as mesas e as cadeiras,
as maneiras
que a fazem estar sentada sobre o mundo.
Neste jardim ela
à trepadeira das canseiras
das rugas onde o tempo
é mais profundo.
Num banco de jardim uma velhinha
nunca mais estará sozinha,
o futuro está com ela,
e abrindo ao sol o negro da
sombrinha poidinha,
o sol vem namorá-la da janela.
Se essa velhinha fosse
a mãe que eu quero,
a mãe que eu tinha,
não havia no mundo outra mais bela.
Num banco de jardim uma velhinha
faz desenhos nas pedrinhas
que, afinal, são como eu.
Sabe que as dores que tem também são minhas,
são moinhas do filho a desbravar que Deus lhe deu.
E, em volta do seu banco, os
malmequeres e as andorinhas
provam que a minha mãe nunca morreu.

Ary dos Santos

2009-03-26T03:01:00.006Z

Largo das Oliveiras - Porto

O Jacarandá Florido

Brando cantar trazia
Branda a viola da noite
Branda a flauta do dia

O Jacarandá florido
Brando cantar trazia
O vinho doce da noite
A água clara do dia

Quem o olhava bebia
Quem o olhava escutava
O jacarandá florido
Que o silêncio cantava

Matilde Rosa Araújo